lunes, 29 de octubre de 2012

SEGUNDA SEMANA CONSECUTIVA QUE TORMENTAS DEL PASADO ESTÁ PRIMERA EN VENTAS, ASÍ LO PUBLICÓ EL DIARIO "LA CAPITAL" DE MAR DEL PLATA EN SU SUPLEMENTO DE CULTURA DEL DÍA 28 DE OCTUBRE DEL CORRIENTE.

GRACIAS A TODOS LOS LECTORES QUE HACEN POSIBLE QUE MI SUEÑO SIGA CRECIENDO. 


lunes, 22 de octubre de 2012

AQUI LES DEJO UN BREVE RELATO QUE PUBLICÓ AYER EL DIARIO LA CAPITAL


Un día en el bosque

Serenidad de pinos, liberé mi alma. Una paloma me la arrebató en su vuelo y la dejó suspendida entre los haces de luz que surcaban el bosque. Desde la altura pude ver, con ojos de distancia, la simpleza de las cosas bellas.
Olí el aroma de la tierra húmeda que se mezclaba con el olor a eucaliptos y pinos, escuché el trinar de pájaros y evoqué a mis amigas, bulliciosas y libres como ellos, saboreé el placer de la libertad y me pregunté dónde estaba yo mientras la vida me vivía, en qué rincón me había ocultado de la alegría. 
Y así, suspendida ahora entre las alas de una gaviota que me arrastró hasta la orilla, pude ver el mar en su magnitud, en su dulce soberbia cotidiana, olvidado tal vez por la costumbre de tenerlo a diario.
La tormenta estaba lejos, en el horizonte, bella en su poderío y su magnitud, y aunque amenazaba con alcanzarme, no tuve miedo. La lluvia que se avecinaba traería también la vida y el alivio.
Siempre con mi alma liberada y mi mente, no en blanco sino plena de colores, caminé por la arena mojada, enterré mis pies y mi pasado, y me dispuse a ser feliz.



AQUI ES DONDE ESCRIBI ESTE RELATO, EN MAR DE LAS PAMPAS TIEMPO ATRAS

domingo, 21 de octubre de 2012

RANKING DE VENTAS

QUIERO COMPARTIR CON USTEDES LA INMENSA ALEGRÍA DE RECIBIR HOY, JUSTO EL DÍA DE LA MADRE, LA GRATA NOTICIA DE QUE TORMENTAS DEL PASADO FUE EL LIBRO MÁS VENDIDO DE LA SEMANA SEGÚN LA CÁMARA DE LIBREROS DE LA PROVINCIA DE BUENOS AIRES. 


UN ESPACIO PARA DAGO


Un amigo
Bancátelas, estás sola. Nacemos solos y desnudos, y así nos vamos. Lo siento querida, el mundo no es como en las novelas, despertáte. A nadie le importa si te duele el alma o te sentís triste. Además, el alma no duele, ni siquiera existe, preguntále a cualquier médico o especialista en qué parte del cuerpo está el alma. No me mires así, si es la pura y puta verdad. El alma es sólo un concepto que queda lindo para adornar frases y conmover en las poesías, pero no es más que eso. Me retuerzo cuando alguien se refiere a la fragilidad del corazón. El corazón es sólo un músculo, y si acaso sentís algún dolor, preocupáte y andá al cardiólogo, porque tal vez sea un aviso de infarto. No me mires así con esos ojos de pena y espanto, puedo parecer cruel, pero yo soy tu amigo y te digo las cosas como son, no como te gustaría que te las diga. Para eso andá a ver a tus amigas, para que te consuelen llenándote de mensajes de esperanza y palabritas decoradas con metáforas.  Ya sé que ellas te quieren, y te quieren bien. Algunas, ojo, porque hay otras que te detestan, que no soportan tus éxitos. ¿Cómo qué éxitos? Vamos, Lore, si sos una mujer brillante, el público te adora, cuando salís al escenario todos enmudecen sólo para escucharte cantar. ¿Que no es suficiente? Claro que no lo es, pero parece ser todo lo que tendrás, querida. A la vista está. No esperes que un hombre venga a solucionar tus problemas, te repito, estás sola, hoy y siempre. ¡Pero no llorés! Tenés que aceptar la idea, la realidad, y ser feliz. Desgraciadamente a los hombres no les gustan las mujeres inteligentes, sólo un tipo con las bolas bien puestas se puede bancar a una mujer exitosa. Vos asustás, Lore, sos demasiado para cualquiera. Además de ser arquitecta, y de las buenas, sos una cantante famosa. ¡Obvio que yo te quiero! Y si estuviera disponible me hubiera enamorado de vos, pero sabés que eso es imposible, además, somos como hermanos.  Y un tipo que esté por debajo  tampoco te serviría, te aburrirías, no tendrías de qué hablar. ¿Te parece que no? Bueno, no sé, estás tan necesitada… a veces te veo como un cachorrito desamparado. Pero el tema sos vos, Lore, tenés que aceptar que vas a seguir sola, al menos mientras las nenas sean chiquitas. Los tipos son cobardes y por más que estés llena de guita, nadie quiere hacerse cargo de semejante combo. Ya sé que las nenas son tu responsabilidad y que tienen un padre, pero los tipos creen que vos buscás un padre sustituto, hay todo un imaginario detrás. ¡Encima tenés trillizas! ¿A quién se le ocurre? Lo mejor que podés hacer es dedicarte a la música, como venís haciendo, aprovechá ahora que estás arriba, luego cuando te caigan los años y te salgan las arrugas,  y tu voz empiece a flaquear, ahí pensás a ver qué podés encarar, pero ahora disfrutá, yo sé lo que te digo, hoy estás arriba y mañana nadie se acuerda de vos, y ahí te quiero ver. No, no me digas que soy insensible, si yo te quiero, y te quiero bien, soy realista y la realidad es dura a veces. Ya sé que hay que estar en tus zapatos, pero sólo a vos te aprietan, al resto del mundo le importa un pito si te alcanza la guita para llegar a fin de mes, si te duelen los ovarios justo el día que tenés que ir a esa entrevista en el canal de televisión o si no se te ocurre ninguna canción para el nuevo disco. Es tu problema, querida, sólo tuyo. ¿Acaso lo extrañás a tu ex marido? Ah, creí que te habías arrepentido, como me contaste tantas cosas de él… pero sí, es cierto, te quedás sin un hombre al lado y la gente empieza en cierta forma a discriminarte. Nosotros te invitamos siempre, no podés decir nada… claro, pero sí, en eso tenés razón, no me había dado cuenta de que a las reuniones del grupo ya no te invitan, pero a él tampoco, no te pienses que él va, si nadie lo aguantaba. Sí, podríamos invitarte, lo voy a proponer… ¿por qué no me dijiste antes? Mirá que sos… Perdoname, no me di cuenta. Igual Lore, un hombre al lado no te soluciona nada, pensá de verdad si realmente querés otra vez un tipo en tu casa. Antes te quejabas de que no tenías tiempo para vos, ¿te acordás? Él siempre te estaba encima, y vos en estos tres años te acostumbraste a tu ritmo, a tus horarios y a tus nuevas rutinas. Vos misma me contaste que antes no podías ni llevar una bandeja a la cama, y ahora tu cama es tu isla. Vos misma te cansás de repetir que cuando las nenas se van con el padre disfrutás de tu soledad, de no ver a nadie, imaginate si tuvieras que aguantar a alguien en tu casa. Ah, cama afuera es otra cosa, pero eso lo podés tener… Cierto, vos sos de las relaciones serias, nada de touch and go. No sé Lore, me parece que vas a tener que volver al psicólogo, porque a mí se me acaban los argumentos para convencerte de que estás y estarás sola.

 DAGO.

miércoles, 17 de octubre de 2012

ARTISTAS MARPLATENSES


Hoy quiero compartir mi blog con un artista polifacético de Mar del Plata, a quien seguramente muchos conocen. Le dicen “el Turco”, aunque su nombre es Marcelo Sanjurjo, poeta y músico de mi ciudad.
Excelente guitarrista y pianista, además de tener una chispa especial para animar fiestas y reuniones. Él no lo sabe, pero  fui a verlo varias veces. Es más, hace muuuuuuchos años, participé fugazmente en uno de sus talleres de canto en la entonces Biblioteca Municipal, hoy Leopoldo Marechal. También fui a escucharlo a bodegones, cafetines y hasta fui a verlo al teatro en su ya clásico “Y el fútbol contó un cuento”, espectáculo que comparte con el genial Alejandro Apo. No me gusta el fútbol, pero en la voz de Apo y el Turco  me olvidé de ese detalle.
Arrancó allá por el año 1982 con un dúo, luego ingresó a un quinteto vocal mixto que luego devino en cuarteto, conocido más tarde como el grupo Bocacalle. Más tarde formó un dúo llamado Ramos Generales, grabó varios discos y participó de muchas giras, tanto como solista o en grupos.
Y es marplatense, y qué mejor que compartir acá su arte.
A Marcelo también le gusta escribir, es un delirio, me dijo, no tiene pretensiones literarias. Y yo le respondí que escribir tiene que ser un delirio, si es algo pensado no saldría bien, tiene que nacer, brotar…
Por eso quiero deleitarnos con uno de sus relatos que generosamente me envió y autorizó a publicar acá.
Se los dejo…


Cinco y treinta y seis de la mañana una conspiración urdida entre la vejiga la mala posición en la cama la disminución de melatonina hacen que me levante es un decir de la misma trato de no hacer ruido sin suerte tal como sucede desde hace unos veinte años bebo un vaso de agua tras cartón me deshago de cuatro o cinco piso el perro quien ejerciendo una falsa custodia de la propiedad privada yace junto al retrete en posición descanso entonces vuelvo al lecho no pudiendo conciliar el sueño me arrepiento de haber vuelto a acostarme con notorio esfuerzo particularmente localizado en rodillas hombros todo cuanto cruje procedo a reincorporarme encender la computadora previo llevarme por delante dos sillas una pelota que otrora fuera de paleta playera adviertiendo entonces que en el día de la fecha vaya a saberse por qué el teclado me impide usar signos de puntuación maldigo mi suerte de paso increpo verbalmente al clero en general al ceo benedicto no sé cuántas x en particular un clásico personal de herencia republicana comienzo a escribir entonces les explico desde siempre leo antes de dormirme leo lo que venga desde crimen y castigo hasta el prospecto del benadryl leo poco como si bebiera un buen vinito a sorbos lentos me duermo ahora estoy leyendo cuatro o cinco cosas a la vez es decir siempre hago eso con marcado éxito mientras lo pueda recordar como les digo estoy leyendo entre otros un libro del holandés cees noteboom titulado tumbas de poetas y pensadores un libro aparentemente triste porque sus personajes están todos muertos hoy día pero la biblia también es así no obstante sus seguidores cantan lloran de alegría entonces a mí me importa un carajo que en mi libro estén todos muertos porque a quienes recuerdo de cuando vivían no los voy a olvidar jamás respecto de los otros veré qué hago llegado el momento les digo que este señor noteboom viajó por todo el mundo con su señora esposa o andá a saber qué bastante menor fotógrafa ella retrataron tumbas de aquellos a quienes consideraban poetas o pensadores de ahí el título del libro cuentan anécdotas de los respectivos finados citan pasajes trascendentes de sus vidas vemos las tumbas juntitas de simone de beauvoir y sartre quien sostuvo alguna vez que las palabras son actos pero en este sencillo libelo reniego de eso que me disculpe el amigo jean paul procedo a sostener que las palabras son palabras los actos actos he dicho a mí por ejemplo me han manifestado que me querían llegado el momento no me quisieron traían la concordia dejaron treinta muertos en la plaza yo no fui yo tampoco a mí por qué me miran así sucesivamente quién sabe si no he cometido alguna vez tamañas indecencias no digo siquiera la de concordar están las tumbas de goethe borges pound beckett gauguin la de cortázar con una flor y una botella arriesgo onerosa de vino encima el otro día sin ir más lejos iba caminando por la calle gascón en la ciudad más o menos autónoma de buenos aires barrio de almagro almagro de mi vida cruzo un puente por debajo del cual pasa el ferrocarril diviso santuario en recuerdo de un pibe en vida llamado rafa que recibió algunos disparos policiales al aire de sus pulmones en ese lugar cayó muertecito sus amigos colo faca braian le hicieron un monolito con una caricatura todo vestido con la camiseta de almagro acaso prometieron venganza anoten también hay un recipiente en este caso uno un poco menos glamoroso es decir media botella de jugo mocoretá conteniendo un vino de seguro menos glamoroso también pienso qué notable que el autor de casa tomada cartas de mamá el perseguidor la noche boca arriba rayuela esa colaboración al acercamiento carnal de gentes de izquierda alzada no en armas ya quisieran sólo alzada tal vez haya intuido que rafa había tomado una casa acaso tuviera en sus bolsillos una carta de su mamá por qué no pasó la noche boca arriba después de ser alcanzado por sus perseguidores en un episodio que la prensa no dudará en denominar enfrentamiento y que consiste básicamente en un policía o casalito de ellos que tira tiros y personal civil de una patria por ejemplo ésta que recibe ese proyectil el cual a su vez transporta acaso sin saberlo mucho sudor esfuerzo empuje huevos odios por qué no todo eso que hacen las gentes para ganarse el pan traducido en monotributos impuestos y cargas públicas que vuelven entre otras cosas en balas entonces aparece el sargento gómez que tuvo un mal día porque la cuñada no lo invitó a la comunión de su hija no le asfaltan la calle boca juniors que no concreta el duelo por riquelme ya se sabe cómo terminan estas cosas mejor dicho no se sabe porque si se supiera se haría algo digo yo que tampoco hago nada y sólo asocio la tumba opulenta “rive gauche” de cortázar con esta catedral del desamparo que es el santuario del rafa en gascón y bartolomé mitre a gascón no lo tengo mucho pero mitre qué hijo de mil putas eh destruir así el paraguay ya que estamos son las seis y cuarto no tengo mucho que hacer salvo recordar que anoche fui a escuchar a una pianista con cara de felicidad de esa que se transmite tocó schubert brahms debussy piazzolla una sonata muy bonita no recuerdo autor un ginastera exquisito mientras escuchaba trataba de hacer poco ruido había pedido ensalada césar la trajeron con mucha lechuga mordía en los fortíssimos bebía en los pianíssimos gozaba de la música en un lugar un día un horario extraños a mí que me importa si estuvo lindo lindo terminó la pianista agradeció sonriente se retiró como suele ocurrir en estos casos alguien dijo bravo que es una palabra que se utiliza casi exclusivamente para lograr que los pianistas clásicos retornen luego de su faena  la pianista cumplió mandato retornó cagándose en el repertorio clásico universal en la mirada clásica universal en el universo mismo tocó hermosamente la yumba de pugliese aplicando golpes de puño reiterados sobre el sector izquierdo del piano según se enfrenta el instrumento el cual accedió sin chistar a la golpiza divina la pianista terminó su tarea desapareció yo pensaba en qué otro lugar del mundo se está produciendo este milagrito de ir a escuchar debussy la yumba comer una ensalada césar con quienes amo eso es la música eso es qué importancia tiene por ejemplo wagner estuvo prohibido en israel porque hitler gustaba de su música también gustaba del strudel nadie prohibió el strudel jamás así estamos la música es más importante que el strudel según criterio aplicado es decir lo prohibido es más inquietante por eso está prohibido no sé habría que preguntarle a wagner o acaso al inventor del strudel a hitler mejor no ahí mismito me dije esto es decir este instante musical puede estar sucediendo en cualquier lugar pero cuidado porque en ocasiones tengo ataques repentinos de antiimperialismo terminal y digo ahora en damasco siria resulta que hay un boliche así exactamente así un clon la pianista termina de tocar debussy alguien grita bravo en vez de la yumba vuelan todos a la mierda porque el sargento bill fitzpatrick del regimiento de caballeria motorizada 26 de illinois destacado en las afueras de damasco recibió un mail de su hijo menor obeso mórbido timmy anunciándole que los rompeportones de minessotta se fueron al descenso fitzpatrick murmura shit recuerda vagamente el tibio recibimiento que sus vecinos tributaran a su padre al regreso de vietnam dentro de una bolsa negra símil consorcio arranca con el helicóptero a vengar esa afrenta esas afrentas en eso se parecen mucho las policías digo yo recordando al sargento gómez balas más balas menos menos mal que gómez no tiene helicóptero a disposición no es que no tenga es que no anda pero no vamos a internarnos ahora en los dilemas presupuestarios de los países emergentes emergentes de qué me pregunto sin pretensión alguna  volvamos a lo nuestro son las siete menos diez tendría que afeitarme pero no logro hacer coincidir la presencia de la crema de afeitar con la maquinita propiamente dicha me ha pasado de tener la cara embadurnada de espuma tener que quitármela por ausencia de maquinita o viceversa tener que afeitarme utilizando jabón sufriendo ardores faciales dicho así parece que peno por no afeitarme pero realmente peno en estos momentos otros rafas otras pianistas sirias están volando por los aires me doy pena de penar por una afeitada que carece de los elementos mínimos pero a vivir se ha dicho lo que pasa es que ya lo dijo juan gelman toda poesía es hostil al capitalismo yo lo creo sinceramente trato de vivir poéticamente en ese sentido lo más lejos posible dirán los coquetos lo menos cerca de ese modelo de dominación emocional que es precisamente el capitalismo resisto todo lo que puedo pero me gustan algunas cosas aunque hago notables esfuerzos por vivir en estado de despojo progresivo también me compré un pantalón el otro día qué se creen ya son las siete y cuarto la bolsa de valores de tokio arroja sus primeros números al mundo nunca sé si cuando baja el índice nikkei es bueno o malo por lo menos para mí y mis afectos aunque déjenme intuir que subiendo o bajando siempre es para mal perdón por el pesimismo pero estoy leyendo un libro sobre tumbas así es muy difícil ser feliz no me entrego de todas maneras sé que la belleza colorea este mundo cálido brutal pródigo inasible como dice mi amigo ricardo son palabras hermosas contundentes es verdad pero de eso vivimos y esas palabras decimos en tal caso ahí reside nuestra hostilidad aunque en realidad ricardo las agrupó un día para referirse a la américa que encontró mi abuelo avelino al llegar se sorprendió claro pero le duró poco la sorpresa porque tuvo que ponerse a trabajar redujo la lucha de clases finalmente al combate contra las hormigas que asolaban sus tomates incluso pasado un tiempo y confiado como era creyó en los bancos claro lo cagaron entonces reconsideró su violencia contra las hormigas tal vez pensando que había sido injusto con ellas que merecían algún que otro tomate si acá hay para todos dijo que lo parió son las siete y veinticinco no sé si me falta la crema o la maquinita algo me falta seguramente aplomo es lo que me falta eso aplomo coraje también para asaltar un banco vengar a mi abuelo tal vez algún día ose cómo defiende el sargento gómez a los bancos se dará cuenta rafa no estaba asaltando exactamente un banco ni nada parecido estaba sentado fumando era morocho feo casi como gómez pero sin obra social ni cobertura corporativa por ahora celebremos pues la bala nos ahorró a todos un episodio futuro de asalto con toma de rehenes justo en este momento cortan la calle qué pasó qué pasó parece que hubo un tiroteo puta madre abran la calle no llego al banco habrà que agradecerle a gòmez felizmente le tengo pánico a los bancos lo que usted tiene se llama bancofobia me dijo un famoso terapeuta alternativo instantes antes de abrir un sobre tirarse del balcón perdió todo qué lindo voy a hacer mi quinta tendré hortalizas trabajaré la tierra no tendré balcón apto para tomar decisiones extremas en fin regaré mis tomates si acaso hiciera falta daré permiso a las hormigas a participar de la fiesta en nombre de mi abuelo mi otro abuelo martiniano fue muy maltratado por las casas de juegos de azar todo te lo di todo lo perdí me jugaba al ajedrez por plata tendría yo ocho años no sabía nada de ajedrez me ganaba siempre una vez hizo como que perdió ahora me doy cuenta mi abuelo martiniano era un banco ocho menos veinte a trabajar se ha dicho pero a quién se le ocurre. MARCELO SANJURJO.

martes, 16 de octubre de 2012

UN DIA ESPECIAL...


Hoy fue un día muy especial. Mi primera vez en un estudio de televisión, mucho nervio, mucho “revoque” en la cara, al cual no estoy acostumbrada, soy sencillita para maquillarme, pero me dijeron que era por las luces…
La previa, esperando en el estudio, sin saber qué hacer con las manos, tocándome el pelo todo el tiempo, se me secó la boca, buscando desesperada algo para beber… mi amiga me sirvió un café de no sé quién, pero sirvió para frenar esa incipiente tos.
Luego fue todo como una película, sentía mucho calor, las luces me cocinaban y me sentí un pollo rostizado. Ahora me veo en la grabación y parezco tranquila, hablaba con naturalidad, como si siempre hubiera estado frente a una cámara (en realidad creo que eran tres)
Después, un cafecito con mi amiga, me quité un poco del colorete… no podía andar a las 9 de la mañana pintada como una puerta.
Luego la mañana siguió con la normalidad de todos los días, tribunales y su burocracia, las colas y los despachos tardíos o errados…
Pasé por la librería a comprar la novela de un colega y escritor a quien considero marplatense, aunque sé que no lo es. Me presenté con el librero, un tipo muy cálido y que admira y quiere mucho a este otro joven escritor, tanto lo alabó, no sólo como escritor sino como persona, que me dio ganas de conocerlo, pese a que lo he cruzado alguna que otra vez en tribunales.
Charlamos de un poco de todo, de los escritores nóveles, de lo que cuesta publicar, y de la buena literatura que tiene Mar del Plata. Yo le mencioné a mi amigo Eduardo, otro gran escritor además de excelente persona.
Llegué a casa y encontré varios mensajes de gente que había visto el noticiero, felicitándome y saludándome. Entre ellos estaba el de un músico marplatense a quien admiro mucho, a quien fui a escuchar algunas veces y con quien hace años participé muy fugazmente de un taller de canto. Él me escribía a mí y me preguntaba si podía mandarme algo que había escrito, un delirio, me dijo. La verdad me conmovió su propuesta, leí su relato con avidez, me encantó su tono y estilo y le pedí permiso para ponerlo en mi blog. Ya me voy a ocupar de eso, el tiempo, ese maldito tirano me lo impide, pero quiero hacerlo bien, darle un buen espacio. Luego me envió otros escritos suyos que todavía no tuve el placer de leer, pero si escribe como toca el piano… seguramente serán excelentes. Tal vez para otra persona sean nimiedades, pero para alguien tan sentimental como yo, fue un honor recibir su mail.
Pasado el mediodía fui a la facultad a tomar recuperatorio. Nunca dejo de sorprenderme en los exámenes. Hay alumnos muy buenos, muy sagaces, pero otros… no sé cómo llegaron hasta nuestra materia, perdón por la crudeza, pero es así. Como decía Jorge Chiesa en su novela Tony, sólo la muerte impide que alguien se reciba de abogado. Y tiene razón.
Ahora, muere el día y llega la noche, me toca hacer de madre y cocinera, recordando a raíz de una publicación de Juan Carra mis momentos de amamantamiento, lo cual da para otra historia. Por la noche, retomaré la escritura, si es que me quedan fuerzas para teclear y mi cerebro sigue encendido.

ENTREVISTA PARA MARDEL DIRECTO

HOY MARTES 16 DE OCTUBRE TUVE MI PRIMERA ENTREVISTA EN UN CANAL DE TELEVISION.
LA MISMA FUE REALIZADA POR MACELO GOBELLO, PERIODISTA Y ESCRITOR.
AQUI LES DEJO EL LINK PARA QUE PUEDAN ESCUCHARLA Y ALGUNAS FOTOS TOMADAS POR MI AMIGA GLADIS DIAZ.



GRACIAS A LEONARDO LOPEZ, DIRECTOR DE CAMARAS DE CANAL 8, QUE GESTIONO EL ENCUENTRO.










PRESENTACION DE TORMENTAS DEL PASADO

EL VIERNES 12 DE OCTUBRE TUVO LUGAR LA PRIMERA PRESENTACION DE TORMENTAS DEL PASADO EN LA LIBRERIA POLO NORTE DE MAR DEL PLATA.
AQUI LES DEJO UNAS PALABRAS Y UNAS FOTOS.


¿Por qué escribís? Me preguntaron una vez. Escribo porque saco el alma por la boca, fue lo primero que me vino a la mente, aunque en realidad el alma sale por mis dedos para plasmarse en la pantalla o en el papel, según dónde me encuentre la inspiración y los medios con que cuente. 
El viernes fue mi primera presentación en público con motivo de mi primera novela publicada, Tormentas del pasado. Fue mi bautismo de fuego, al decir de Florencia Bonelli.
La previa fue en soledad, me gusta hacer las cosas sola, aunque siempre ando pidiendo opinión a mis amigas, a mis asesoras como suelo bromear. De modo que pasé la tarde apaciguando mis nervios, tratando de hacer algo productivo, tratando de escribir, pero en verdad, no logré concentrarme en nada.
Llegué al lugar bastante nerviosa, no sabía qué hacer con las manos ni con el pelo (suelo tocarme el pelo) y encontré amigas que ya estaban ahí, esperándome para acompañarme. Y enseguida empezaron a llegar más y más caras conocidas y queridas. Mi círculo familiar más íntimo, mis amigas de la infancia, un amigo de la adolescencia, mis amigas de la juventud y adultez, tíos y tías de sangre y postizos y nuevos vínculos de todas mis actividades: las jurídicas, las de la enseñanza, las de los libros y los de de tango. ¡Cuántas cosas hago! Pensé. Y sí, hago muchas, porque soy un ser inquieto y entusiasta. Y allí estaban todos, apoyándome y acompañándome. Y los que no pudieron ir, estuvieron igual junto a mí, de una u otra manera, allí estaban todos.
Fue una gran alegría también conocer algunas lectoras, con algunas había tenido algún intercambio vía mail, otras eran desconocidas.
Mucho cariño había ayer en Polo Norte, muy buena energía. Y si bien muchas veces estuve a punto de bajar los brazos en este camino de la escritura, hoy me alegro de haberle hecho caso a mi fe, a mi perseverancia. Cuando todas las puertas permanecían cerradas yo seguía golpeándolas, con tozudez y determinación.
Hoy recibo los frutos, convertidos en palabras y gestos de cariño.
Gracias a todos los que me premiaron ayer con su presencia.





AGRADEZCO ESPECIALMENTE A ESTELA VEGA QUE TUVO LA GENTILEZA DE PRESENTARME, A KARINA VEGA, GESTORA CULTURAL, POR LA ORGANIZACION DEL EVENTO, A LA LIBRERIA POLO NORTE POR EL ESPACIO CEDIDO, A LEONARDO LOPEZ POR FILMAR EL EVENTO PARA MARDEL DIRECTO DE CANAL 8 Y A MI AMIGA LA ESCRITORA LAURA GIUDICI POR LEER UN FRAGMENTO DE LA NOVELA.